poesie - Spagnuolo

1 -

Siamo tutti noi nell’angolo,

ove il conteggio è una serpe intollerante,

senza alcuna tregua.

Forse l’orizzonte offre la stella mattutina

dai falsi contorni per ricattare la carne

modulando le ore leggiadre che lasciammo

per approdi del flauto

o raccattare le più che povere stagioni.

Ricomincia dagli ottanta la rincorsa

per una fase che non mi stupisce,

certo tra fase e frase l’esplicita zavorra

aiuta l’impotenza delle nostre voci,

- contorto ai rotocalchi

rimpasto le vene di mio padre - incenerito:

sono sicuro d’esserti bislacco

prima che dalla nebbia fiorisca

una copula incoerente, sfida costante

di presenze nella insulsa pantomima.

Così estremo il giardino promesso

che io brucio ricorrenze per non essere in colpa,

mentre

sul piede incandescente indagavi pigrizie

per le tue moine indigeste.

*

Antonio Spagnuolo